Infancia en esa puerta, nuestra adolescencia en esa puerta, el verano en esa puerta, tres amigas, ellas y yo, la abuela, Barbara, una melodía de ternura, silencio en su vida, cariñosa en sus formas, una mujer maltratada de la época, con su sensibilidad, con su motivo para no ser feliz, nunca hablaba, hablaba nada o muy escasa, entre la timidez y otro romanticismo perdido, era buena, muy buena, con una vida errante, se caso con aquel hombre por amor, por un amor no correspondido, por un interés en otro interés, tres hijos, varios nietos, el camino, el sendero, las lágrimas acumuladas, el pensamiento de la nada, lo prohibido en lo reprimido, esa puerta, el centro de su vida, en silencio, esperando, por la noche los malos tratos, Barbara, silenciaba, no hablaba, a la mañana siguiente su rostro estaba lleno de heridas, y ella seguía en ese silencio, los años, la caída, la enfermedad del olvido, y ya no recordar esa puerta dónde fue otro caminar el alguna libertad perdida...Feliz domingo, para los familiares y amigos de enfermos de Alzheimer.
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