Le miro, se llama Fernando, tiene esa enfermedad del olvido, en su mente, pasea cada mañana con esa chica que le cuida por la acera, parece que va en sus pensamientos, y no piensa en nada, ya no tiene capacidad para pensar, le miro, y recuerdo años vividos, años de un pasado, cuando era Fernando, ese señor amable de nuestro barrio, del brazo de su esposa, Lola, de vez en cuando con sus nietos, con sus hijos, saboreando la vida, su propia vida, su lucha, su sonrisa, la forma de ver la vida, Fernando ha sido genial, como esa bocanada de aíre fresco, con esa sensibilidad, con la manera de verlo todo, un adelantado a su tiempo, recuerdo, veinte años atrás, treinta quizá, cuando era poesía, era vitalidad, sus paseos, en las veredas de su destino, los secretos plasmados en ese cuaderno, que era su diario, abrazado con su Lola, su musa, la mujer de su vida, con sus dos hijos, Eduardo y Carlos, siempre con esa atención hacía su padre, cuantos años, cuantas ausencias, Fernando ha sido sensible, sensibilidad pura, ha sido un tipo, bueno, un buen tipo, se ha dejado querer, y ha querido a la vez, le miro, y ya unas lágrimas caen por mi rostro, porque pienso en como es la vida, y como cambia la vida, Fernando es un señor, de avanzada edad, con el recuerdo de otro libro de un diario de algún ayer...Feliz día, de mitad de una semana, para los familiares y amigos de enfermos de Alzheimer.
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